MISSATGE EN UNA AMPOLLA

Missatge en una ampolla

Me n’hauria d’anar a dormir però no puc. El pensament m’atabala. He d’escriure una petita reflexió sobre el tema “matèria morta”. Reconec que el tema no és del meu gust i que em consta lligar alguna cosa amb una mica de sentit. Estic asseguda davant l’ordinador. La pantalla roman en blanc. Al meu voltant tot és silenci. Tothom dorm, fins i tot el lloro. Em crida l’atenció un envàs que està en un raconet de la llibreria; és de cristall i és buit, la base és rodona i el coll allargat; té un disseny original. Aquesta ampolla, que abans era plena de vi, va ser un regall d’un amic que la va portar de la Toscana. Un vi exquisit, nèctar dels Déus! L’ampolla està morta, quieta i resignada. Què podria fer amb ella?: la llanço a les escombraries?, seria una possibilitat; la pinto i la decoro, art deco?, en seria una altra; o escric una carta i la llanço al mar, seria una tercera opció. Aquesta darrera possibilitat m’agrada, l’ampolla deixaria de ser un objecte inert, indiferent i passiu, i passaria a ser la protagonista del meu relat. Les paraules al seu interior batejarien com si fossin el seu petit cor. Ja no seria una ampolla freda i apàtica, seria l’ampolla viva, l’ampolla plena de paraules, a la recerca d’uns ulls que desxifraren el seu secret interior. Guardo tot allò que he escrit en un document. Deixo obert l’ordinador, no fos el cas que el pensament encara em donés alguna alegria més. M’aixeco de la cadira i m’apropo a la llibreria. Agafo l’ampolla amb cura i l’acarono. De sobte sento, que ja no podria prescindir d’ella, que té el seu lloc reservat al costat dels llibres, entre la petita Torre Eiffel i la Torre inclinada de Pisa. Sento una mica de fred, miro el rellotge, fa una estona que han tocat les dotze de la nit. Estic completament desperta, el somni descansa a altres habitacions. Continuo dialogant amb les meves dèries. La nit facilita aquesta comunicació creativa. Quina seria la classe de missatge que ficaria dins de l’ampolla?. He de descartar la possibilitat d’escriure una carta d’amor, a l’Abraham no li agradarà; podria ser una reflexió filosòfica sobre la llibertat d’avortament per a les dones; una reflexió sobre el llibre La modernitat líquida de l’autor Zygmunt Bauman; una reflexió sobre el darrer viatge de la vida, la mort. Podria escriure de moltes coses i ficar-les al seu interior, però potser només una sola frase podria ser un missatge per algú: “la ciència és el camí més curt envers Déu”, “les hores no serveixen per res si no saps que fer amb elles” o “no importa allò que som, sinó allò que fem amb el que som”... La son entra a l’habitació i em reclama. Camino silenciosament cap a l’habitació no fos el cas que el lloro és despertí. Demà serà un altre dia. Bona nit.

L'AROMA D'UNA ROSA


L'aroma d'una rosa,

Les paraules venen a mi inesperadament i deixo córrer els mots, quasi sense pensar-los, deixant que el sentiment parli des de la seva immediatesa intuïtiva.
Un sol alegre comença a passejar per la ciutat. Camino a poc a poc, deixant que els meus ulls s’impregnen de color en aquesta diada de Sant Jordi. Quan arribo a la Plaça de la Vila, veig que les parades de venda de roses ja estan preparades: roses vermelles, roses blanques, roses grogues, roses .... Avui regalem roses; és la rosa de la vida, del coneixement, la saviesa i l’amor. Roses literàries que porten pètals plens d’històries, reals o fictícies; personatges, circumstàncies que ens traslladen més enllà de la nostra quotidianitat; històries plenes d’aromes, de somnis poètics i d’anhels creadors.
M’arriba el suau perfum d’una rosa, em quedo aturada, meravellada, com davant d’una gran obra d’art, i penso en la seva fràgil bellesa. La bellesa de l’amor per la paraula creada.

L'AMOR ESCRIT

L’amor escrit,

És l’amor el que escriu:
em demana no interrompre la seva inspiració,
la mateixa que s’expressa en aquest full,
la mateixa que ordena el pensament,
la que apareix en hores baixes,
en el silenci,
en la nit.

És un amor que camina a poc a poc,
sense saber el final de la seva trajectòria,
coneixent només un començament inesperat
amb el record primer
amb els ulls de la sorpresa
amb l’alegria i el somriure d’una trobada
que ell va transmutant en alquímia apassionada.

I el pensament, entusiasta confident,
entrellaça des del silenci
lletres i paraules,
signes i mots.
I agafa el seu llapis i escriu
a l’incessant devenir de la vida.

Surten ara les paraules. Les seves lletres
que enreden i parlen:
concretes i palpables
que miren i escolten:
atentes i discretes.
Quanta màgia
neix d’una creació literària.


Badalona, 17 d’abril de 2008

L'AL.LEGORIA DE LA PRIMAVERA


Surt de la dutxa i comença a vestir-se, ha decidit posar-se el vestit negre amb l’esquena despullada –li agrada sentir el tacte dels dits acaronant-la-, i les sabates negres amb taló alt. Mira el rellotge, són les nou de la nit; ell ha anat a posar benzina i no trigarà a tornar. Han decidit sopar en un restaurant acollidor que un amic els va recomanar i que és a prop de la Piazza de la Signoria. Després de sopar, potser fan un tomb pel vell pont, i deixaran que els seus ulls reposin sobre les aigües del riu Arno.


Hores més tard, quan la lluna, il·lumina Florència.

La mira, ell l’està mirant; en aquest moment serà per a ell, li demana que no s’apropi, li prega que es quedi quieta; vol recrear la seva mirada i notar les seves emocions. Tenen tota una nit de passió per a ells, i vol explorar-la de mica en mica; mai no l’havia vist, així, tan a prop, el seu cos per a ell, la seva pell, la seva boca, però sobretot, les seves sensacions.


Ella tanca els ulls, i ell l’acarona, li dimana que no els obri, vol continuar acaronant-la. Ha somniat tantes vegades amb la seva pell, amb el seu cos, amb la seva intimitat; vol notar-la, sentir les seves mans damunt la pell. Ell està amb ella i ningú més no pot veure’ls i vol besar-la lentament, molt lentament.

Ella obre els ulls i les seves mans comencen a escórrer-se pels seus cabells, els seus ulls, el seu coll...; ell no vol que aturi les seves carícies, li agrada mirar-la i que ella el miri en el silenci de la nit; estan tan a prop que es comencen a desdibuixar les fronteres del temps i de l’espai, i Florència resta lluny.

Ella torna a tancar els ulls i sent els seus llavis, quan la toca sent el contacte dels seus llavis; ella no sap a on, de sobte sent el calor de la seva boca sobre ella, no pot saber a on, si no obre els ulls; ell li demana que no els obri, sent la seva boca on ella no sap; potser sigui en els seus llavis, o potser la seva boca descansi en les seves parpelles, en les seves pestanyes, en els seus pits o més a baix, i sent com el calor crema la seva pell i com els seus llavis van relliscant cada mil·límetre del seu cos; es barregen entre si i durant una eternitat es converteixen en un sol ésser.

El sol entra per la finestra amb suavitat. Vol despertar-los sense fer aldarull però s’adona que els visitants han estat matinadors, i pensa que serà millor que els seus raigs apareguin una mica més tard, no vol interrompre’ls el somni de l’amor.

Un matí, una nit, un dia a Florència amb ell és quelcom que no puc explicar; les paraules mai arribarien a assolir la descripció desitjada.

L’itinerari previst al matí és força engrescador i interessant. Anirem a visitar la famosa Galleria degli Uffizi, per veure tota la pintura florentina, també les pintures d’altres escoles com la veneciana, teles flamenques, i la cèlebre col·lecció d’autoretrats coneguda al món sencer.
La circulació és densa a Florència. El cotxe es deixa anar silenciosament per carrers desconeguts. Arribem al museu. No hi ha gaire gent per entrar. Traiem els tiquets i comencem a passejar per les diferents sales fins arribar al quadre desitjat: “L’Al.legoria de la Primavera” de Sandro Botticelli. Ens agrada molt aquesta pintura, però a ell, li agrada tant, que comença a parlar com si es tractés d’un professor d’art i jo una jove alumna enamorada. M’explica que aquest quadre està basat en escrits clàssics (Homer, Horaci...), i que ve a ser com una representació de la creació del món espiritual, simbolitzat per la figura de la Primavera al centre del quadre.

- Veus, el fons del quadre sembla un decorat de teatre o una tapisseria: un bosc de taronges sobre un prat cobert de flors i els personatges es mouen de dreta a esquerra.

- Jo li pregunto: - qui és aquell personatge que apareix al quadre?

- És Céfiro, que persegueix a la Nimfa Cloris que, transformada en Flora, escampa sobre el terra les flors que ha recollit entre els plecs de la seva faldilla. El personatge del centre és Venus que està envoltada per un joc d’ombres i de llums, produïdes per les branques dels tarongers delineant un moviment de dansa. Cupido amb els ulls embenats, vola sobre Venus, i llança una fletxa encesa sobre una de les tres gràcies (penso en la fletxa que em va creuar el dia en què ens van conèixer).

Em remena els cabells, em fa un petó lleuger als llavis i em diu que les gràcies guiades per Mercuri es dirigeixen al cel per dissipar les boires, i que el conjunt del quadre resta animat per un ritme lent. Me’l quedo mirant i penso que ell està ficat dins del quadre; es nota que la seva admiració per aquesta pintura va molt més enllà d’una simple visió pictòrica. Continua, explicant-me que tots els actors es troben a un mateix pla, i que Venus, sola, està en retirada.

- Veus, els peus dels personatges trepitgen un sòl de flors irreal. L’atmosfera del quadre és trista, plena de malenconia, ningú no somriu, les gràcies estan pensaroses i Flora malgrat els seus adorns, les seves corones de flors es veu lànguida i romàntica. - Com tu quan et poses trista. Em diu que és una llàstima que l’eufòria que hauria del ser el tema del quadre resti amagada pel pessimisme que emana del conjunt de la composició.
Continuem mirant altres obre “La Verge del Magnificat”, fins arribar a l’altra gran obra d’aquest magnífic pintor “El Naixement de Venus”. Com que porta la directa posada, no es reprimeix, i em diu que en aquesta pintura Venus s’identifica amb les “Humanitats” o conjunt de les activitats espirituals de l’home; és com l’encarnació de l’ideal humanístic de l’amor espiritual. Em fa saber que aquesta obra il·lustra un dels signes homèrics i pren el tema d’Afrodita. Venus símbol de la bellesa va néixer de l’esperit de la matèria.

- Fixa’t en la seva nuesa, algú va dir que es tractava d’un repte intel·lectual llançat a la sensualitat.

Sense presses, amb tranquil·litat, anem recorrent la sala. Al cap d’un instant, entren a la sala un grup de turistes acompanyats per un guia que els va explicant que la pintura de Sandro Botticelli va assenyalar la crisis dels grans sistemes d’ordre figuratiu elaborats a la primera meitat del segle XV; era la crisi de la concepció de l’espai i de la perspectiva; la de la forma en tant que coneixement o representació de la naturalesa; la de la història considerada com una representació dramàtica de les accions humanes; la de caràcter moral i religiós de l’art; la crisis en definitiva de la funció social de l’artista com a representació d’un artesà superior i la de la capacitat productiva d’una comunitat. El guia continua explicant que aquest genial pintor de costums, que va partir dels il·lustrats florentins, no va haver de crear els seus tipus, les seves figures dansarines, les túniques transparents, els pentinats complicats, les postures romàntiques i els contrastos sentimentals, sinó que va saber concretar els contorns, acomodar els plecs, corbar les figures, nuar i afluixar els moviments amb la continua preocupació de l’arabesc. La geometria Botticelliana proporciona llum necessària per entendre plenament el sentit de l’elogi d’aquest gran artista.

El guia ens fa fixar l’atenció: - mireu els seus dibuixos elèctrics, recorreguts per traços nerviosos, el moviment que agita totes les seves formes, i la tristesa que floreja en tots els rostres que pinta són a un temps expressió del tarannà del pintor i de la malenconia que envaeix la vida florentina a finals de segle. Hem vist obres on l’artista va plasmar els mites literaris i filosòfics que exalten la intel·ligència de l’home i la seva perfecció.

Ens separem del grup de turistes i entrem a la sala del costat. Tendrament m’agafa del braç i em diu que el guia s’ha oblidat de dir que el pensament de Botticelli és paral·lel al de Maquiavel en el camp de la teoria política. Em fa un petó i em xiuxiueja a l’orella que si vull ja en parlarà en un altre moment d’aquest intrigant i pervers personatge, deixant, escapar un somriure perillós del seus llavis. Me’l miro i li proposo anar a prendre un cafè a la zona del Duomo i li dic que després podríem visitar el Palazzo Pitti i el Jardí de Boboli, a no ser que ell hagi pensat alguna proposta maquiavèl·lica!

ESPERITS


Són dos quart de deu de la nit i el fred és cada vegada més persistent. El cel s’ha obscurit; està a punt de desencadenar-se una tempesta. Encara no tinc ganes de sopar. Em sento al sofà per llegir una estona “Esperits”. De prompte sento una ràfega d’aire càlid que m’acarona a prop del coll. M’aixeco una mica sobresaltada, i comprovo que totes les finestres hi siguin tancades. Tot sembla en ordre. El silenci m’envolta, no vull encendre la ràdio. Mai he estat una dona imaginativa, però sento una estranya sensació, com si a part de mi, hi hagués algú altre al menjador. Penso que són bogeries. Quan de prompte sento que la música de la ràdio comença a sonar i que tot un seguit d’ombres ballen al meu voltant, començo a tremolar sense poder-me controlar.
No tinc temps per aturar-me a agafar la bossa, surto del pis corrent. No sóc capaç d’esperar l’ascensor. Baixo les escales de dos en dos. Al carrer una forta pluja tranquil·litza una ànima espantada.

RECORD OBERT, RECORD TANCAT


Record obert, record tancat

Comença la primavera, a les set del matí encara fa fred, es vesteix i surt cap a la feina. Compra el diari, per saber que succeeix al món. La circulació cada dia és més densa. Aparca el cotxe als aparcaments del costat de la platja. Abans que arribi el tren s’atura per veure el mar. De lluny veu un vaixell que es dirigeix cap el port. Sent que la mar vol retenir-lo però els deures tiren de la seva consciència plena de responsabilitats. Arriba el tren.

El tren va ple de gent. Un seient, al costat de la finestra, ha quedat lliure per a ell. Les imatges de la ciutat passen a gran velocitat. Al seu costat un nen jove llegeix un dels llibres del Harry Potter, i al seu davant una dona madura mira una d’aquelles revistes d’actualitat, porta unes sabates de color verd pàl·lid, que criden la seva atenció. Un somriure li creua la cara d’un costat a l’altra, sembla una dona feliç. I ell, és feliç?

El tren s’atura a l’estació de Sants, i mentre les portes s’obren, ell seus ulls es tanquen només un instant. Respira, i pensa que cada dia és una nova resurrecció.

Quan arriba a l’oficina, ella ja està seguda davant l’ordinador. La mira de reüll, sense fer soroll, i recorda allò que ella li va contar, un dia de primavera, sobre la seva vida, i a la vegada pensa que a ell també li agradaria volar. L’agradaria contar-li el seu secret però no pot, és tan fàcil: tot està als ulls! elevar-se i descendir, obrir i tancar. No pot explicar-li, perquè, això pertany al món dels somnis, i sap que ella no ell creuria.

EL BLAU DEL BUIT

El blau del buit,

L’àngel desaparegut, la dona abatuda,
el peix nedant en l’atlàntic
en la profunditat d’un vaixell de pirates.

Sempre ressalta una palmera solitària,
una senyal permanent davant l’amo
creador d’un ball d’hivern i d’estiu.
de tardor i primavera.

Escriu una jove bruixa,
mira en una pantalla,
un res blau, el blau del buit,
i és aquesta mirada en el temps
dens i pausat,
la mirada d'un record.